"Don't ask (it's forbidden to know) what end the gods have granted to me or you, Leuconoe. Don't play with Babylonian fortune-telling either. How much better it is to endure whatever will be! Whether Jupiter has allotted to sink you many more winters or this final one which even now wears out the Tyrrhenian sea on the rocks placed opposite — be wise, strain the wine, and scale back your long hopes to a short period. While we speak, envious time will have {already} fled. Seize the day, trusting as little as possible in the future."

Horace

" La amistad es como una animal familiar, un animal viviente y tierno. Un animal cuya mirada está pendiente de tí y te reconforta. Nadie mira sus dientes. Pero es un animal que tiene una curiosa particularidad: muerde cuando ha muerto. "

Jean Anouilh

229.

"Leer es soñar de la mano de otro. Leer mal y por arriba es liberarnos de la mano que nos conduce. La superficialidad en la erudición es el mejor modo de leer bien y ser profundo. Qué cosa tan despreciable y baja es la vida! Date cuenta qué vulgar y baja es que aunque no la quieras se te entregará, que tu voluntad nada le importa, ni de ella depende, como tampoco depende de la ilusión de tu voluntad. Morir es pasar a ser otro por entero. Por eso el suicidio es una cobardía; es entregarse totalmente a la vida."

Bernado Soares

230.

"El arte es un eludir la acción, la vida. EL arte es la expresión intelectual de la emoción, distinta de la vida, que es la expresión volitiva de la emoción. Lo que no tenemos, o no nos atrevemos a hacer, o no conseguimos, podemos alcanzarlo en sueños, y es con esos sueños que hacemos arte. Otras veces la emoción es a tal punto fuerte que, aunque reducida a la acción, la acción a la que se ve reducida no la satisface; con la emoción que sobra, que quedó inexpresada en la vida, se forma la obra de arte. Así, hay dos tipos de artista: el que expresa lo que no tiene y el que expresa lo que le sobró de lo qe tuvo."

Bernardo Soares

Quotes...

"In a work of art, chaos must shimmer through the veil of order"

Novalis

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"La única actividad digna de un hombre superior es el persistir tenaz en una actividad que se reconoce inútil, el hábito de una disciplina que se sabe estéril, y el uso fijo de normas de pensamiento filosófico y metafísico cuya importancia se siente como nula."

Bernardo Soares

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"...vivía delante de su gran espejo sombrío, el famoso espejo cuyo modelo había diseñado ella misma...Tan confortable era que presentaba unos salientes en donde apoyar los brazos de manera de permanecer muchas horas frente a él sin fatigarse. Podemos conjeturar que habiendo creído diseñar un espejo, Erzébet trazó los planos de su morada. Y ahora comprendemos por qué sólo la música más arrebatadoramente triste de su orquesta de gitanos o las riesgosas partidas de caza o el violento perfume de las hierbas mágicas en la cabaña de la hechicera o -sobre todo- los subsuelos anegados de sangre humana, pudieron alumbrar en los ojos de su perfecta cara algo a modo de mirada viviente. Porque nadie tiene más sed de tierra, de sangre y de sexualidad feroz que estas criaturas que habitan los fríos espejos. Y a propósito de espejos: nunca pudieron aclararse los rumores acerca de la homosexualidad de la condesa, ignorándose si se trataba de una tendencia inconsciente o si, por lo contrario, la aceptó con naturalidad, como un derecho más que le correspondía. En lo esencial, vivió sumida en su ámbito exclusivamente femenino. No hubo sino mujeres en sus noches de crímenes. Luego, algunos detalles, son obviamente reveladores: por ejemplo, en la sala de torturas, en los momentos de máxima tensión, solía introducir ella misma un cirio ardiente en el sexo de la víctima. También hay testimonios que dicen de una lujuria menos solitaria. Una sirvienta aseguró en el proceso que una aristocrática y misteriosa dama vestida de mancebo visitaba a la condesa. En una ocasión las descubrió juntas, torturando a una muchacha. Pero se ignora si compartían otros placeres que los sádicos.
Continúo con el tema del espejo. Si bien no se trata de explicar a esta siniestra figura, es preciso detenerse en el hecho de que padecía el mal del siglo XVI: la melancolía.
Un color invariable rige al melancólico: su interior es un espacio de color de luto; nada pasa allí, nadie pasa. Es una escena sin decorados donde el yo inerte es asistido por el yo que sufre por esa incercia. Ëste quisiera liberar al prisionero, pero cualquier tentativa fracasa como hubiera fracasado Teseo si , además de ser él mismo, hubiese sido, también, el Minotauro; matarlo, entonces, habría exigido matarse. Pero hay remedios fugitivos: los placeres sexuales, por ejemplo, por un breve tiempo pueden borrar la silenciosa galería de ecos y de espejos que es el alma melancólica. Y más aún: hasta pueden iluminar ese recinto enlutado y transformarlo en una suerte de cajita de música con figuras de vivos y alegres colores que danzan y cantan deliciosamente. Luego, cuando se acabe la cuerda, habrá que retornar a la inmovilidad y al silencio. La cajita de música no es un medio de comparación gratuito. Creo que la melancolía es, en suma, un problema musical: una disonancia, un ritmo trastornado. Mientras afuera todo sucede con un ritmo vertiginoso de cascada, adentro hay una lentitud exhausta de gota de agua cayendo de tanto en tanto. De allí que ese afuera contemplado desde el adentro melancólico resulte absurdo e irreal y constituya "la farsa que todos tenemos que representar". Pero por un instante -sea por una música salvaje, o alguna droga, o el acto sexual en su máxima violencia-, el ritmo lentísimo del melancólico no sólo llega a acordarse con el del mundo externo, sino que lo sobrepasa con una desmesura indeciblemente dichosa; y el yo vibra animado por energías delirantes.
Al melancólico el tiempo se le manifiesta como suspensión del transcurrir -en verdad, hay un transcurrir, pero su lentitud evoca el crecimiento de las uñas de los muertos- que precede y continúa a la violencia fatalmente efímera. Entre dos silencios o dos muertes, la prodigiosa y fugaz velocidad, revestida de variadas formas que van de la inocente ebriedad a las perversiones sexuales y aun al crimen. Y pienso en Erzébet Báthory y en sus noches cuyo ritmo medían los gritos de las adolescentes. El libro que comento en estas notas lleva un retrato de la condesa: la sombría y hermosa dama se parece a la alegoría de la melancolía que muestran los viejos grabados. Quiero recordar, además, que en su época una melancólica significaba una poseída por el demonio."

Alejandra Pizarnik

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" En mi comienzo está mi fin, en sucesión se levantan y caen casas, se desmoronan, se extienden, se las retira, se las destruye, se las restaura, o en su lugar hay un campo abierto, o una fábrica, o una circunvalación. Vieja piedra para edificio nuevo, vieja madera para hogueras nuevas, viejas hogueras para cenizas, y cenizas para la tierra, que ya es carne, piel y heces, hueso de hombre y animal, tallo y hoja de maíz. Las casas viven y mueren, hay un tiempo para construir y un tiempo para vivir y engendrar, y un tiempo para que el viento rompa el cristal desprendido y agite las tablas del suelo donde trota el ratón de campo, y agite el tapiz hecho jirones con un lema silencioso. En mi comienzo está mi fin. Ahora cae la luz a través del campo abierto, dejando la hundida vereda tapada con ramas, oscura en la tarde, donde uno se apoya contra un lado cuando pasa un carro, y la vereda hundida insiste en la dirección hacia la aldea, hipnotizada en el calor eléctrico. En cálida neblina, la sofocante luz es absorbida, no refractada, por piedra gris, las dalias duermen en el silencio vacío, esperad el búho tempranero (...)Llevando el compás, marcando el ritmo en su danzar, como en su vivir en las estaciones vivas, el tiempo de las estaciones y las constelaciones, el tiempo de ordeñar y el tiempo de segar, el tiempo de aparearse hombre y mujer y el de los animales, pies subiendo y bajado, comiendo y bebiendo, estiércol y muerte. La aurora apunta, y otro día se prepara para el calor y el silencio. Mar adentro el viento de la aurora se arruga y resbala. Estoy aquí, o allí, o en otro lugar, en mi comienzo. Y rígidas, fuertes, las tías Amelias; Y luego cojeando, cojeando la novia. "

Thomas Stearns Eliot

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"At first, my presence in my photos was fascinating and disturbing. But as time passed and I was more a part of other ideas in my photos, I was able to add a giggle to those feelings."

Lee Friedlander

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"Many people try to strive toward spiritual creations by using the fakir method. This is an error.
Everyone must find his own way. If I want to make a live frog appear (a dead fog is easy), the I do not do any violence to myself. I simply turn to painting a picture in my mind. I sketch the banks of a stream, choosing my greens very carfeully, and then I wait for the stream. After a time I hold a stick down over the bank; if it gets wet, I am relieved, I only need to keep on being patient for a short time and soon the frogs will appear, jumping and diving.
If the stick does not start to get wet, then you have to give up. Then I make the night, a very warm night, and when I walk through the countryside with a lantern it is rarely very long before they start to croak.
It has nothing to do with this, but I have to say it, it is going to happen to me, it is very close: I'm going blind."

Henri Michaux

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"Una virtud hay que quiero mucho, una sola. Se llama obstinación. Todas las demás, sobre las que leemos en los libros y oímos hablar a los maestros, no me interesan. En el fondo se podría englobar todo ese sinfín de virtudes que ha inventado el hombre en un solo nombre. Virtud es: obediencia. La cuestión es a quién se obedece. La obstinación también es obediencia. Todas las demás virtudes, tan apreciadas y ensalzadas, son obediencia a las leyes dictadas por los hombres. Tan sólo la obstinación no pregunta por esas leyes. El que es obstinado obedece a otra ley, a una sola, absolutamente sagrada, a la ley que lleva en sí mismo, al "propio sentido"."

Hermann Hesse

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"El arte es un eludir la acción, la vida. El arte es la expresión intelectual de la emoción, distinta de la vida, que es la expresión volitiva de la emoción. Lo que no tenemos, o no nos atrevemos a hacer, o no conseguimos, podemos alcanzarlo en sueños, y es con esos sueños que hacemos arte. Otras veces la emoción es a tal punto fuerte que, aunque reducida a la acción, la acción a la que se ve reducida no la satisface; con la emoción que sobra, que quedó inexpresada en la vida, se forma la obra de arte. Así, hay dos tipos de artista: el que expresa lo que no tiene y el que expresa lo que le sobró de lo que tuvo."

Bernardo Soares

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"Todos los sentimientos que nos hacen experimentar la dicha o el infortunio de un personaje real se producen en nosotros por intermedio de una imagen de esa dicha o de ese infortunio; la ingeniosidad del primer novelista consistió en comprender que, como en el conjunto de nuestras emociones la imagen es el único elemento esencial, la simplificación que consiste en suprimir pura y simplemente los personajes reales, habría de ser un perfeccionamiento decisivo. Un ser real, por muy profundamente que simpaticemos con él, está en buena parte perdido para nuestros sentidos, es decir, nos parece opaco, y ofrece un peso muerto que nuestra sensibilidad no puede levantar. Si le sucede una desgracia, sólo en una pequeña parte de la noción total que tenemos de él podremos sentirnos conmovidos; más aún, sólo en una parte de la noción total que él tenga de sí mismo podrá sentirse conmovido. El descubrimiento del novelista ha sido la idea de reemplazar esas partes impenetrables para el alma por una cantidad igual de partes inmateriales, es decir, que pueden ser asimiladas por nuestra alma. ¿Qué importa, pues, que las acciones, las emociones de esos seres de un nuevo género nos aparezcan como verdaderas, ya que las hemos hecho nuestras, ya que es en nosotros que se producen, que tienen bajo su dependencia, mientras pasamos febrilmente las páginas del libro, la rapidez de nuestra respiración y la intensidad de nuestra mirada?"

Marcel Proust

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"Pero, cuando nada subsiste de un pasado antiguo tras la muerte de los seres, tras la destrucción de las cosas, solas, más frágiles pero más vivaces, más inmateriales, más persistentes, más fieles, el olor y el sabor quedan todavía largo tiempo, como almas, para memorizar, aguardar, esperar, sobre la ruina de todo el resto, para llevar sin doblegarse, en su gota impalpable, el edificio inmenso del recuerdo."

Marcel Proust

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"Me parece muy razonable la creencia celta de que las almas de aquellos que hemos perdido quedan cautivas en algún ser inferior, en un animal, un vegetal, una cosa inanimada, perdidos efectivamente para nosotros hasta el día, que para muchos nunca habrá de llegar, en que pasamos junto al árbol, que entramos en posesión del objeto que las aprisiona. Entonces se estremecen, nos llaman y, en cuanto las reconocemos, cesa el hechizo. Liberadas por nosotros, han vencido la muerte y vuelven a vivir entre nosotros."

Marcel Proust

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"También hace mucho tiempo que mi padre ya no puede decir a mamá "Vete con el niño". La posibilidad de tales horas no renacerá jamás para mí. Pero, desde hace cierto tiempo, he comenzado a percibir muy bien, si presto oídos, los sollozos que tuve la fuerza de contener ante mi padre, y que sólo estallaron cuando me encontré solo con mamá. En realidad nunca han cesado; y es sólo porque la vida va callándose cada vez más a mi alrededor que los escucho de nuevo, como esas campanas de convento que cubre tan bien el ruido de la ciudad durante el día que las creemos detenidas, pero que vuelven a resonar en el silencio de la noche."

Marcel Proust

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"No se pueden fabricar coches sin acero; y no se pueden crear tragedias sin inestabilidad social. Actualmente el mundo es estable. La gente es feliz; tiene lo que desea y nunca desea lo que no puede obtener. Está a gusto, a salvo; nunca está enferma; no teme a la muerte; ignora la pasión y la vejez; no hay padres ni madres que estorben; no hay esposas ni hijos ni amores excesivamente fuertes. Nuestros hombres estás condicionados de modo que apenas pueden obrar de otro modo que como deben obrar. Y si algo marcha mal, siempre queda el soma.
(...)
Y si alguna vez, por algún desafortunado azar, ocurriera algo desagradable, bueno siempre se puede disponer del soma, que puede ofrecernos unas vacaciones de la realidad. El soma calma nuestra ira, y nos reconcilia con nuestros enemigos, nos vuelve pacientes y sufridos. En el pasado, tales cosas sólo podían conseguirse haciendo un gran esfuerzo y al cabo de muchos años de duro entrenamiento moral. Ahora, usted se zampa dos o tres tabletas de medio gramo, y listo. Actualmente, cualquiera puede ser virtuoso. Uno puede llevar al menos la mitad de su moralidad en el bolsillo, dentro de un frasco. El cristianismo sin lágrimas: esto es el soma."

Aldous Huxley

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"En el tiempo en que me festejaban por el cumpleaños,
Yo era feliz y nadie estaba muerto.
En mi antigua casa, hasta cumplir años era una tradición de hace siglos,
Y la alegría de todos, y la mía, respondía a una cierta religión
En aquel tiempo en el que me festejaban por el cumpleaños
Yo tenía la gran salud de no percibir ninguna cosa,
De ser inteligente entre la familia,
Y de no tener las esperanzas que los otros tenían en mí.
Después, Cuando alcancé a tener esperanzas, ya no sabía tener esperanzas.
Después, Cuando alcancé a mirar la vida, perdí el sentido de la vida.
Si, lo que fui de supuesto en mí mismo
Lo que fui de corazón y parentesco,
Lo que fui de fiestas de media provincia,
Lo que fui porque me amaban y era niño
Lo que fui -¡Ay, Dios mío! Lo que sólo hoy sé que fui...
A qué distancia...
(Ni lo encuentro...)
¡El tiempo en que me festejaban por el cumpleaños!
Lo que ahora soy es como la humedad en el corredor final de la casa,
Poniendo hierbas en las paredes...
Lo que ahora soy (y la casa de los que me amaron
tiembla a través de mis lágrimas),
Lo que ahora soy es haber vendido la casa,
Es haber muerto todos
Es sobrevivir a mí mismo como un fósforo frío...
En el tiempo en que festejaban mi cumpleaños...
¡Qué mi amor, como una persona, ese tiempo!
Deseo físico del alma de encontrarse allí otra vez,
Por un viaje metafísico y carnal,
Como una dualidad de yo para mí...
¡Comer el pasado con pan de hambre, sin tiempo de mantequilla en los dientes!
Veo todo otra vez con una nitidez que me ciega para lo que hay aquí...
La mesa puesta con más lugares,
con mejores diseños en la loza,
con más vasos,
La alacena con muchas cosas -dulces, frutas,
el resto en la sombra debajo del alzado-
Las tías viejas, los primos diferentes, y todo era por mi causa,
En el tiempo en que festejaban el día de mi cumpleaños...
¡Detente, corazón!
¡No pienses! ¡Deja el pensar en la cabeza!
¡Oh, Dios mío, Dios mío, Dios mío!
Hoy ya no cumplo años.
Duro.
Se me suman los días.
Seré viejo cuando lo sea.
Nada más.
¡Rabia de no haber traído el pasado guardado en el bolsillo!
¡El tiempo en que festejaban el día de mi cumpleaños!..."

Bernardo Soares

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"La puerta de la Boutique estaba entreabierta y, desde la oscuridad, a la luz de una lámpara baja, vio sentado y solitario a Quique, de perfil. No había nadie en la sala y Quique estaba encorvado, mirando hacia el suelo, como concentrado en alguna meditación. Martín permaneció sin saber qué actitud tomar.
(...)
Pero no se decidía a entrar: algo se lo impedía en aquella actitud ensimismada y solitaria de Quique. Tal vez por la misma actitud agobiada, creyó notarlo como envejecido, con una profundidad de expresión que no le había notado antes. Sin saber bien por qué, de pronto sintió pena por aquel individuo solitario. Durante muchos años lo iba a recordar así, y trataría de comprender si aquella piedad, aquel ambiguo sentimiento de pena lo había sentido en aquel mismo momento o años después. Y recordó algo que le había dicho Bruno: que siempre es terrible ver a un hombre que se cree absoluta y seguramente solo, pues hay en él algo trágico, quizás hasta de sagrado, y a la vez de horrendo y vergonzoso. Siempre –decía- llevamos una máscara, una máscara que nunca es la misma sino que cambia para cada uno de los papeles que tenemos asignados en la vida: la de profesor, la del amante, la del intelectual, la del marido engañado, la del héroe, la del hermano cariñoso. Pero ¿qué máscara nos ponemos o qué máscara nos queda cuando estamos en soledad, cuando creemos que nadie, nadie, nos observa, nos controla, nos escucha, nos exige, nos suplica, nos intima, nos ataca? Acaso el carácter sagrado de ese instante se deba a que el hombre está entonces frente a la Divinidad, o por lo menos ante su propia e implacable conciencia. Y tal vez nadie perdone el ser sorprendido en esa última y esencial desnudez de su rostro, la más terrible y la más esencial de las desnudeces, porque muestra el alma sin defensa. Y tanto más terrible y vergonzosa en un comediante como Quique, de modo que (pensaba Martín) era lógico que despertara más compasión que un inocente, o un simple. Motivo por el cual, cuando Martín por fin se decidió a entrar, se retiró sigilosamente unos pasos y volvió a avanzar golpeando sus tacos en el pasillo que llevaba hasta la Boutique. Y entonces, con la rapidez de los comediantes, Quique adoptó ante Martín la máscara de la perversidad, del falso candor y de la curiosidad (¿qué podría tener aquel muchacho con Alejandra?). Y su sonrisa cínica barrio con el proyecto de piedad que se había insinuado en Martín.”

Ernesto Sábato

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" Cuando el niño era niño andaba con los brazos colgando, quería que el arroyo fuera un río, que el río fuera un torrente y que este charco fuera el mar. Cuando el niño era niño no sabía que era niño, para él todo estaba animado, y todas las almas eran una. Cuando el niño era niño no tenía opinión sobre nada, no tenía ninguna costumbre, se sentaba en cuclillas, tenía un remolino en el cabello y no ponía caras cuando lo fotografiaban.
(...)
Cuando el niño era niño no podía pasar las espinacas, los porotos, el arroz con leche y la coliflor salteada. Ahora se lo come todo, y no porque lo obliguen. Cuando el niño era niño despertó una vez en una cama extraña, y ahora una y otra vez. Muchas personas le parecían bellas, y ahora sólo con suerte. Imaginaba claramente un paraíso, y ahora apenas puede intuirlo. Nada podía pensar de la nada, y hoy esta idea lo estremece. Cuando el niño era niño jugaba con entusiasmo, y ahora se sumerje en sus cosas como antes, sólo cuando esas cosas son su trabajo.
(...)
Cuando el niño era niño, las manzanas y el pan le bastaban de alimento, y todavía es así. Cuando el niño era niño, las bayas le caían en la mano sólo como caen las bayas, y ahora todavía lo hacen. Las nueces frescas le ponían áspera la lengua, y todavía es así. Encima de cada montaña tenía el anhelo de una montaña más alta, y en cada ciudad el anhelo de una ciudad más grande, y siempre es así todavía. En la copa del árbol tiraba de las cerezas con igual deleite como hoy todavía lo sigue haciendo. Se asustaba de los extraños, y todavía se asusta; esperaba las primeras nieves, y todavía las espera. Cuando el niño era niño, lanzó un palo como una lanza contra un árbol, y aún hoy vibra todavía. "

Peter Handke

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" Toda alma digna de sí misma desea vivir la vida al Extremo. Contentarse con lo que a uno de le dan es cosa de esclavos. Pedir más es cosa de niños. Conquistar más es cosa de locos, porque toda conquista es <<>>
Vivir la vida al Extremo significa vivirla hasta el límite, pero hay tres maneras de hacerlo, y a cada alma elevada le compete elegir una de ellas. Se puede vivir la vida al extremo mediante su posesión radical; mediante el viaje a lo Ulises a través de todas la sensaciones habidas; a través de todas las formas de energía exteriorizada. Raros son, empero, en todas las épocas del mundo, los que cerrando los ojos llenos de ese cansancio que es la suma de todos los cansancios, lo tienen todo de todas la maneras.
Raros son, pues, los que pueden exigir a la vida, y lograrlo, que ella se les entregue en cuerpo y alma; no teniéndole celos jamás porque saben profesarle un amor indeclinable. Pero éste debe ser, sin duda, el deseo de toda alma elevada y fuerte. Sin embargo, cuando el alma verifica que [le resulta] imposible tal realización, que no tienen fuerzas para la conquista de todas las partes de todo, cuenta con otros dos caminos para seguir - uno, la abdicación total, la abstención formal, completa, relegando hacia la esfera de la sensibilidad aquello que no pude poseerse íntegramente en la región de la actividad y la energía. Más vale no obrar superiormente que actuar inútilmente, fragmentariamente, incompletamente, como la innúmera , superflua mayoría inane de los hombres; el otro es el camino del perfecto equilibrio, la búsqueda del Límite en la Proporción Absoluta, por donde la sed de extremo pasa de la voluntad y de la emoción a la Inteligencia, y entonces ya no se aspira a vivir toda la vida, a sentir toda la vida, sino a ordenar toda la vida, a cumplirla en Armonía y Coordinación inteligente.
El ansia de comprender, que en tantas almas nobles substituye al de actuar, pertenece a la esfera de la sensibilidad. Sustituir la energía mediante la Inteligencia, romper el eslabón que une la voluntad a la emoción, vaciando de interés todos los gestos de la vida material, he ahí lo que, logrado, vale más que la vida, tan difícil de poseer completa, y tan triste cuando se la posee a medias.
Decían los argonautas que navegar es necesario pero que vivir no lo es. Argonautas también, pero nosotros de la sensibilidad enfermiza, digamos que sentir es necesario, pero que no es necesario vivir. "

Bernardo Soares

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" Desde que podamos concebir a este mundo como una ilusión y un fantasma, podremos concebir todo lo que nos sucede como un sueño, cosa que simuló ser mientras dormíamos. Y entonces nacerá en nosotros una indiferencia sutil y profunda frente a todos los desaires y desastres de la vida. Los que mueren doblaron una esquina, y por eso los dejamos de ver; los que sufren pasan ante nosotros, cada vez que sentimos, como una pesadilla, cada vez que pensamos, como un devaneo ingrato. Y nuestro propio sufrimiento no será más que esa nada. En este mundo dormimos sobre el lado izquierdo y oímos en los sueños la existencia opresiva del corazón. Nada más... Un poco de sol, un poco de brisa, unos árboles que enmarcan la distancia, el deseo de ser feliz, la pena de que los días pasen, la ciencia siempre incierta y la verdad siempre por descubrir... Nada más, nada más... Sí, nada más. "

Bernardo Soares

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“ Cada ser humano tiene un alma que no puede entretejer con ninguna otra. Podrán dos criaturas ser muy unidas, podrán conversar entre sí y estar muy juntas, más sus almas son cual las flores, cada una arraigada en un lugar que le es propio, de manera que ninguna puede llegarse hasta la otra si no es abandonando sus raíces, que es precisamente lo que no puede hacerse. Las flores exhalan su aroma y lanzan sus simientes a los aires porque se aman; pero el que una simiente llegue al lugar para que está destinada no es cosa que depende de las flores, sino del viento que la lleva de aquí para allá según su capricho. ”

Hermann Hesse

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" En nuestra vida presurosa, que nos aturde, son terriblemente escasas las horas en las que el alma puede adquirir conciencia de si misma, en las que la vida de los sentidos y de la mente retrocede y el alma se queda desnuda ante el espejo del recuerdo y de la conciencia. Esto ocurre tal vez cuando uno vive un gran dolor, quizá ante el atúd de una madre, o junto al lecho de un enfermo, o también al final de un largo viaje solitario, en las primeras horas que siguen al regreso; pero siempre sucede en medio de molestias y perturbaciones. He ahí el valor de esas noches en vela. Sólo en ellas el alma, sin violentas conmociones externas, consigue recobrar sus derechos, sea para el asombro, sea para el terror, para la condena o para el duelo. La vida afectiva que llevamos durante el día no es nunca tan pura; los sentidos participan de ella con vehemencia, la razón se abre paso y mezcla a las agitaciones del sentimiento la voz del juicio, el delicado encanto de la comparación y el chiste fino y corrosivo. El alma, medio adormecida, deja que pasen las cosas y vive en esta dependencia y en esta opresión, días y meses, la mitad de la vida, hasta que le llega la hora de romper las cadenas, en una inquieta noche de insomnio, y de sorprendernos o aterrarnos con toda la plenitud interrumpida de su vida caprichosa. Para nosotros, es saludable darnos cuenta a veces de que nuestra vida no es sólo forma, de que tenemos en nosotros un poder que permanece inalterable a todo lo exterior y que es insobornable, de que en nuestro interior hablan unas voces sobre las que no tenemos poder alguno. El que es veraz y conserva alguna especie de fe, se doblega con gusto a estas voces y sale de estas horas con una mirada más profunda. "

Hermann Hesse

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" Me siento en el tren y observo a dos jóvenes que se saludan porque la casualidad los ha reunido para un breve espacio de tiempo. Su saludo es casi una tragedia. Estos seres inofensivos parecen saludarse desde los hielos de dos polos opuestos.
…
Lo que hablan, si bien se observa, es de una insensatez total, es un jeroglífico helado en el mundo sin alma donde vivimos constantemente y cuyas estalactitas penden siempre sobre nosotros. Muy raro, extremadamente raro, es el hombre que en la conversación cotidiana manifiesta su alma. Son más que poetas, son casi santos. Ciertamente, el <<>> también tiene su alma, el malayo y el negro, y en su saludo y presentación muestra más su alma que el hombre corriente de nuestras latitudes.
…
El alma del hombre primitivo, que aún no conoce la alienación y las fatigas de un mundo ateo y mecanizado, es un alma colectiva, sencilla e infantil, algo hermoso y dulce, pero ahora no nos ocupamos de ella. Nuestros dos jóvenes europeos del tren son muy diferentes. Dan pocas muestras, o ninguna, de poseer un alma; parecen constituidos por una voluntad organizada, una razón, propósito y planes. Han perdido el alma en el mundo del dinero, de las máquinas, de la desconfianza.
…
Su propósito es ocultar su yo más íntimo, su alma; no sabe que ésta solo se perfecciona con la entrega. Está orgulloso, es una personalidad, no un simple salvaje. Pero en su orgullo es lastimosamente inseguro. Y toda esa frialdad, ese tono hostil, nervioso, altivo e inseguro del trato entre <<>> es un síntoma de enfermedad, la enfermedad necesaria y esperanzadora del alma, que ante la violación no sabe defenderse de otro modo que mediante esos signos. ¡Qué tímida y débil es el alma, qué joven y poco feliz se siente en la tierra! ¡Cómo se esconde, cuánto miedo tiene! "

Hermann Hesse

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"For me photography is to place head, heart and eye along the same line of sight. It is a way of life."

Henri Cartier-Bresson

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