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"Todos los sentimientos que nos hacen experimentar la dicha o el infortunio de un personaje real se producen en nosotros por intermedio de una imagen de esa dicha o de ese infortunio; la ingeniosidad del primer novelista consistió en comprender que, como en el conjunto de nuestras emociones la imagen es el único elemento esencial, la simplificación que consiste en suprimir pura y simplemente los personajes reales, habría de ser un perfeccionamiento decisivo. Un ser real, por muy profundamente que simpaticemos con él, está en buena parte perdido para nuestros sentidos, es decir, nos parece opaco, y ofrece un peso muerto que nuestra sensibilidad no puede levantar. Si le sucede una desgracia, sólo en una pequeña parte de la noción total que tenemos de él podremos sentirnos conmovidos; más aún, sólo en una parte de la noción total que él tenga de sí mismo podrá sentirse conmovido. El descubrimiento del novelista ha sido la idea de reemplazar esas partes impenetrables para el alma por una cantidad igual de partes inmateriales, es decir, que pueden ser asimiladas por nuestra alma. ¿Qué importa, pues, que las acciones, las emociones de esos seres de un nuevo género nos aparezcan como verdaderas, ya que las hemos hecho nuestras, ya que es en nosotros que se producen, que tienen bajo su dependencia, mientras pasamos febrilmente las páginas del libro, la rapidez de nuestra respiración y la intensidad de nuestra mirada?"

Marcel Proust

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"Pero, cuando nada subsiste de un pasado antiguo tras la muerte de los seres, tras la destrucción de las cosas, solas, más frágiles pero más vivaces, más inmateriales, más persistentes, más fieles, el olor y el sabor quedan todavía largo tiempo, como almas, para memorizar, aguardar, esperar, sobre la ruina de todo el resto, para llevar sin doblegarse, en su gota impalpable, el edificio inmenso del recuerdo."

Marcel Proust

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"Me parece muy razonable la creencia celta de que las almas de aquellos que hemos perdido quedan cautivas en algún ser inferior, en un animal, un vegetal, una cosa inanimada, perdidos efectivamente para nosotros hasta el día, que para muchos nunca habrá de llegar, en que pasamos junto al árbol, que entramos en posesión del objeto que las aprisiona. Entonces se estremecen, nos llaman y, en cuanto las reconocemos, cesa el hechizo. Liberadas por nosotros, han vencido la muerte y vuelven a vivir entre nosotros."

Marcel Proust

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"También hace mucho tiempo que mi padre ya no puede decir a mamá "Vete con el niño". La posibilidad de tales horas no renacerá jamás para mí. Pero, desde hace cierto tiempo, he comenzado a percibir muy bien, si presto oídos, los sollozos que tuve la fuerza de contener ante mi padre, y que sólo estallaron cuando me encontré solo con mamá. En realidad nunca han cesado; y es sólo porque la vida va callándose cada vez más a mi alrededor que los escucho de nuevo, como esas campanas de convento que cubre tan bien el ruido de la ciudad durante el día que las creemos detenidas, pero que vuelven a resonar en el silencio de la noche."

Marcel Proust

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